Все вокруг меня думают, что у меня есть всё.
Но знаешь, мой маленький друг, здесь очень пусто,
За стенами этого замка. И одиночество будто ручьём,
Полностью заполняет своей пустотой. Мне грустно.

И знаешь, если я вдруг споткнусь или упаду,
То никто не услышит мои крики о боли за стенами,
За стенами этого замка. И я скончаюсь в тихом бреду,
Полностью изрезав ножом свои слишком тонкие вены.

И что же мне эти шелка, мой маленький друг?
Если я уже содрогаюсь от мысли того, что и тебя нет,
Ты живёшь за стенами этого замка. Но… Если вдруг,
Я смогу вырваться… Нет, это всего-лишь мой бред.

Но знаешь, я бы очень хотела улететь отсюда.
В далёкие края, за тысячи морей, за тысячи городов,
Лишь бы подальше от стен этого замка. Но ждать чуда
Слишком глупо. «Просто нет веры» — вместо тысячи слов.

Все вокруг меня думают; «Её жизнь идеальна».
Но знаешь, мой маленький друг, здесь нет никого кроме
Меня. Эти шелка, драгоценности, золото — банальны,
Они не сравнимы со свободой. Я заперта в этом «доме».

Куршавельский коньяк